RI O PALHAÇO

QUE PERDE A CALÇA
NO PALCO,
MAS TREME O CANTOR QUE,
SEM QUERER,
DESAFINA.

(ESCRITORTERCIO)



















TRANSMUTAÇÃO
TÉRCIO STHAL

Num dia,
Semimorto na areia da praia.

No outro, em alto mar,

Em corajosa travessia.

Num dia,

Resignação,

Portas e janelas fechadas.

No outro, 

Cultivando e cultuando.

Num dia,

Mendigando nas esquinas

E dando com a cara no muro.

No outro,

Domando as feras,

Como quem sabe o que faz.

Num dia, 

Encarcerado sem previsão de soltura.

No outro,

No camarote ou no palco,

A dizer, livremente, qual é o tom.

Num dia, 

Ilustre desconhecido na bacia das almas.

No outro,

Dono do mundo e dos cavalos,

Dos cavaleiros e do sangue alheio.

Num dia, 

Estrada sem saída,

Sob a mira do inimigo.
No outro,
Fluidez de movimentos
E domínio de tempos e espaços.



EUREKA: HISTÓRIA E BOLOR
TÉRCIO STHAL

Mergulhado na História 
e no bolor dos livros antigos da Biblioteca Nacional, 

descubro que Deus não nasceu na Bahia, 

nem eu nasci nas Gerais. 

Descubro que 

"quem não chora, não mama," 

e que as tetas da nação insuficientes são

para prover o sustento da geral.

Descubro que 

"quem tem padrinho vivo não morre pagão," 

a não ser que o padrinho 

não esteja nem aí com o seu afiliado,

com as regras gerais do jogo da vida,

com o Papa, o Bispo, o Padre ou o Pastor, 

muito menos com sacristãos e coroinhas.

Descubro que

as uvas verdes nem sempre caem do pé, 

que as maduras nem sempre estão 

nos galhos mais baixos

e que não é de bom tom recolher as uvas
que caem do pé e se espalham pelo chão.

Descubro que 

o Pé Grande mora lá longe,

lá onde todo mundo congela o pé,

ou onde todos esquentam a cabeça, 

mas que Mão Grande tem 

em todo espaço, tempo e lugar.

Descubro que, 

ao longo da História,

sempre houve enfrentamentos,
derramamento de sangue e desamor.

Descubro que

a fé e a esperança não morrem, 

pois configuradas estão 

nos sonhos e nos ideais.

"Vade Mecum!"
"Quo Vadis?"

Já estou no Século Vinte e Um, ou não?
Lustrando botas e patas de cavalos,

ilustrando quadros com fotos 

e imagens de índios escalpelados, 

queimando bruxas como se responsáveis fossem

por todo o infortúnio da Humanidade.
Bodes expiatórios, a própria desumanidade.

Fogueiras sempre acesas, brasas vivas

e cinzas de casas mal construídas.

O Bem e o Mal, o mal e o bem,
bem ou mal estruturados ou reconhecidos.

Descubro que 

o enforcado, em plena Praça Púbica,

põe a língua pra todo mundo,
enquanto estouram Champanhes
nos compartimentos dos Palácios.

Certamente este não é
o melhor dos espetáculos,
pois não estarrece a mais ninguém.

Entrementes, 

o poeta escreve isto apenas

para cumprir o seu ignominioso ritual.
Não adverte, nem exagera.

Aqui e acolá, 

por força de Ordem Judicial, 

carcereiros soltam os prisioneiros.

Aos mártires restam as missas na Matriz.
Das feridas a expectativa de futura cicatriz.
Furiosamente protesta o Lobo da Estepe
que se transforma em algoz de si mesmo.

"Você tem fome de quê?
"Você tem sede de quê?"
Do que é que a gente precisa? 

Talvez muito mais do que a História

e do bolor dos livros antigos 
da Biblioteca Nacional!